|
посв. Морене Бакка́риной
Ну, здравствуй. Напишу тебе
Письмо сонетною строфою;
Пусть буквы вьются над листом.
Я их перенесу потом
На лист компьютерный... Жаль, бег
Чернил – то спешною строкою,
То буква к букве о судьбе,
То о родных – большой волною,
То чертами тоски и боли
И в срыв с вычеркиваньем бед,
И личного, и слов о доле,
И предречений, о себе –
Стовосьмиклавишной консолью
Не передать. Совсем не то.
© Немойберег. 2003 год.
|